Phoenix 24
Leer también puede ser una forma de resistencia.
Buenos Aires, marzo de 2026. La decisión de una librería porteña de exhibir los libros que la dictadura le prohibió no funciona solo como un gesto cultural en vísperas de otro 24 de marzo. Funciona, sobre todo, como una intervención sobre la memoria. La historia gira en torno a la Librería Hernández y a la persistencia de una familia que, tras haber sido alcanzada por la censura y la clausura durante los años más duros del régimen militar, decidió no modificar su conducta esencial frente a los libros, la circulación de ideas y la defensa de una ética cultural. La muestra recupera precisamente ese archivo de prohibiciones y lo convierte en escena pública.
Lo más significativo aquí no es solo el pasado represivo, sino la forma en que ese pasado regresa. En la Argentina de hoy, a cincuenta años del golpe de 1976, la memoria de la dictadura sigue siendo un campo de disputa política, cultural y simbólica. El rescate de esos libros prohibidos no remite únicamente a la violencia de un régimen que censuró, persiguió y clausuró espacios, sino también a la persistencia de una sociedad civil que se niega a tratar la memoria como un rito vacío. La librería no presenta estos títulos como reliquias inofensivas, sino como pruebas de una época en la que leer podía ser percibido por el poder como una amenaza.
Ahí está el verdadero espesor de la escena. Una librería tradicional no solo vende libros; organiza sensibilidad, conversación y criterio. Cuando un espacio así fue castigado por su catálogo, por sus ideas o por la circulación de ciertos autores, lo que quedó expuesto fue el miedo del poder a la complejidad intelectual. Volver a colocar esos libros en exhibición invierte la lógica original de la censura. Lo que antes debía esconderse para sobrevivir, ahora se muestra para recordar. Y en ese movimiento hay algo más que homenaje: hay una pedagogía silenciosa sobre cómo actúa el autoritarismo cuando intenta domesticar la cultura.
La vigencia del gesto también se entiende por el contexto. El aniversario número cincuenta del golpe ha reactivado en Argentina una discusión intensa sobre las políticas de memoria, verdad y justicia, en un clima donde distintos sectores advierten sobre retrocesos, discursos revisionistas y una creciente banalización del consenso democrático construido tras la dictadura. En ese marco, la exhibición deja de ser una anécdota nostálgica y se vuelve una forma de resistencia cívica. No dramatiza de más, pero tampoco reduce el pasado a decoración conmemorativa. Recuerda que la censura no fue un exceso lateral, sino un componente estructural del terrorismo de Estado.
Hay además una dimensión íntima que no conviene perder. La idea de no haber cambiado una conducta pese a lo vivido no suena aquí a consigna heroica, sino a obstinación moral. Esa persistencia es quizá una de las formas más profundas de la memoria democrática: no permitir que el daño recibido rediseñe por completo el vínculo con la cultura, con la palabra o con el espacio público. La librería, en ese sentido, no solo exhibe libros prohibidos. Exhibe una continuidad ética. Y eso, en tiempos donde la memoria suele comprimirse en slogans, tiene una fuerza singular.
La escena también recuerda una verdad incómoda: las dictaduras no solo persiguen cuerpos, militancias o partidos; persiguen lenguajes, bibliotecas, catálogos y circuitos de lectura. Saben que la cultura organiza imaginación política y que un libro puede desordenar obediencias. Por eso cada acto de recuperación bibliográfica tiene una densidad que va más allá del objeto impreso. No se trata únicamente de qué títulos fueron prohibidos, sino de qué tipo de ciudadanía temía el régimen que pudiera formarse alrededor de ellos.
Por eso esta exhibición importa. No porque convierta a una librería en museo del dolor, sino porque evita que la memoria quede encerrada en el archivo. La devuelve a la vidriera, al tránsito urbano, a la conversación cotidiana. Y allí, en ese retorno a la vida común, la cultura recupera una de sus funciones más serias: recordar que la libertad intelectual nunca está del todo garantizada y que, a veces, defender una librería también es defender una democracia.
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